" A la Cigogne "




LA CHANSON DE L'HOTELIER

Qui s'esjouit, après vespres, en compagnie d'un moine
et d'un hérault d'armes.

Au gentil docteur es-sciences amoureuses,
Sainte-Beuve , de Lutèce.


I


- Or à la Cigogne, -
Hérault de Bourgogne,
Moine de Trévoux,
Devant cette braise
Assis à votre aise,
Sans camail ni fraise
Chauffez-vous

II

Assis sur la table,
Moine respectable
D'un signe de croix
Bénis cette argile
De vin de saint Gille
Que durant vigile
Nous boirons nous trois.

III

Bourguignon, découpe
Entre pots et coupe
Au fil du couteau,
Ce canard sauvage
Qui passe à la nage
Le long du rivage
De ce gros tourteau

IV

Qu'il est doux de boire
Ce vin sans déboire
Qu'un moine bénit,
De surprendre ensemble,
Nous que Dieu rassemble,
Cet oiseau qui semble
Encor dans son nid !

V

Et de voir à l'heure
Où la lune pleure
Sur son oreiller,
Par cette croisée
Gothique et brisée,
Tomber la rosée,
L'étoile briller !

VI

Et d'ouïr, gros père,
Là-bas au loin braire
Et descendre l'eau,
Ces ânes qu'en croupe
Enfourche une troupe
D'enfants, joli groupe
Au fond du tableau !

VII

Mais la lune éteinte
D'une pâle teinte
Assombrit le val
Souvent se fourvoie
Dans la creuse voie
Du duc de Savoie
Quelque homme à cheval.

VIII

- Or, à la Cigogne,
Hérault de Bourgogne,
Moine de Trévoux,
Devant cette braise,
Assis à votre aise
Sans camail ni fraise,
Vous êtes chez vous !



L'HOTELLERIE

Ballade


I

O, à la Cigogne
Place du marché,
Le Duc de Bourgogne
Hier a couché,
Et ce soir encore
Son falot décore,
Comme il est minuit,
L'ogive fleurie
De l'hôtellerie
Qui bourdonne et crie
Rouge dans la nuit.

II

La borgne cuisine
Du logis flamand
Fume de résine
Flambe de sarment ;
Et, chauffant à l'aise,
Ne vous en déplaise !
Sa grève au foyer,
Plus d'un homme d'armes
Ecoute avec charmes
Les chiens tout en larmes
Dans l'ombre aboyer.

III

Ce ne sont qu'épées
De maint officier,
Finement trempées,
A pommeau d'acier,
Que robes de prêtres,
Que buffles de reîtres
Que houseaux d'archers,
Que bonnet sans nombre
Dont la grotesque ombre
Peint sur le mur sombre
De pointus clochers.

IV

Cependant maître Uve,
Le rond hôtelier
Soul comme une grive,
Tire du cellier
Une coupe d'aile
Que chaque fidèle
Hume avec ferveur
Tandis que la pinte
Dévotement tinte
Sa joyeuse plainte
Vêpres du buveur.

V

Mais comme les rires
Et les chants grivois
De ces ribauds sires
Ne font qu'une voix,
Un hérault qu'enrhume
La neigeuse brûme
Loquette, morfondu,
A la porte sourde
D'une main plus lourde
Que n'est une gourde,
Sans être entendu.